mes

Mirá, como pasó abril, esa sonrisa mínima que dejó.
Mirá, como voló mayo, raspando lo más profundo de mi nariz.
Mirá, julio, no te vi llegar anoche Julio, ¿te acostaste con otra?
Julio, no me mientas, ¿por qué no me fuiste fiel?
Ninguno de los meses posteriores con los que me acosté significaron tu despedida, seguis clavado en mí, aferrado totalmente.
¿Qué será de diciembre, cuando llegue a casa, nos sorprenda con toda su melancolía?
¿Qué habrá, en ese momento, en mi cabeza, que oculte todo, que lo tape y barra el polvo bajo la alfombra? ¿Qué vendrá?